Domingo

Los domingos son un martirio y son un milagro. El dibujito me lo robé de Pinterest, y las palabras de alguien que ya las dijo antes. 

Un cuerpo,

uno que se proyecta frente a un espejo.

Ante el reflejo:

una mujer con panza.

Los senos, caídos.

La espalda, corva.

Los veinte años

parecen no ser suficientes

y a la vez son demasiados.

La piel, 

lacerada la piel de tanto vicio.

Curtidos por el frío 

los labios, 

fríos

de no besar,

de no amar,

de no nombrarse.

Parece ser

que la niña insurrecta,

ya no vive en ese cuerpo,

ya no jadea de rabia 

ante el mundo:

tan cruento el mundo;

tan sereno existe

para quienes no esperan.

Ella no puede esperar y, sin embargo, espera.

Quizá su lugar

sea ese vacío 

que no puede habitar.