Lloro margaritas

¿A dónde estamos perdiendo el tiempo? Dijo el otro día mi amiga Yami. Un camino cubierto de pequeñas blancas flores nos arrasa ahora. Marchamos teniendo fe en no encontrarnos, en nunca encontrar nada que no sea el abismo. Los pies avanzan, retroceden, se detienen ante la tierra que clama algo de sosiego. Se dejan hacer por la espesura interminable de la arboleda. Las sombras de las hojas se unen las unas con las otras y su intersticio parece formar un diagrama de Venn. Los sonidos de las máquinas  nos recuerdan el pesar de nuestra inmutilable humanidad. Pero ese azar, esa suerte natural de sabernos exiguas nos dispone ahora en esta comunión de raíces y formas.